Cada passo, cada grito, açougues e prostitutas nas esquinas da Riachuelo, soam poesia.
Encontro-me em um submundo sujo de arquitetura antiga e bela
Só posso estar em uma fotografia, onde sinto a fumaça do cigarro
Uma fumaça que de deletéria passa a ser deleitosa
Com suas formas que sobem e ofusca o olhar daqueles lá fora.
Deixando o verdadeiro charme daqueles paralelepípedos que exalam histórias, ignorado.
Nessa cena underground
não se encontram filhinhos de papai e pseudo-intelectuais.
Ali estão, pessoas de verdade com soldados de suas próprias vidas.
Nessa cena underground
Eles não foram encaixados
Não são meros figurantes
São cenário, enredo, a mocinha e o vilão.